Kitchen prose.
Le camere a disposizione erano tre, una per ciascuno dei ribelli
a cui non doveva bastare la coppia in quanto non mestieranti
del matrimonio: mangiare insieme, uscire insieme darsi malati.
Per averti qui. E non sono io no sei tu. Perché ti usa il malessere
di non averti accanto, quando o ci sei o muoio; perché di sola vita
viviamo; né tu né io; con lo sportivo a letto, diviso due, come si fa
quando ci si vuole accaparrare il lenzuolo.
E quindi è un’orgia di quelle dove nessuno tocca; ma, anzi,
siamo qui per caso di due che sono nati per cavarsela al mondo.
Secondo modo di dire.
E prendila questa carezza sul molo:
è Portofino, il losco che parla nei capelli neanche fosse domani
e tutto si sistema. In questo ragguaglio venirne fuori con parole ozio
e: diamoci alla più bella estate del mondo.
Diamoci un sospiro. Emozioniamoci a distanza di scarabocchi
sul viso; poi cancellare “romantica” nello scrittore: come pochi
capace di allegre e pregnanti atmosfere, da cavò degli aggettivi.
Bella mia.
