Tricolore.

Tricolore.
Cm 40 x 24 x 5. Acrilico, Set 2019.

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In lingua.

Trasportati da luce e onde sonore, in fila indiana
e assai pazienti, i pensieri aspettano di essere chiamati

da una parola sfuggita alle nebulose di Conscio;
parola detta Pruderie della scapola piegata in basso

(dal destino). Un fiore. Un tappo di bottiglia. Canna
da pesca e relativo “prima di cominciare, assicurati

di avere accesso al pensiero animato.

.

“Ecco. Sei nel vuoto pensiero, Pericle”.
Pericle?

Dio populista della democrazia socratica; connesso
ai trasportatori di energia nanomeccanica. Il battibaleno

che ci toglie di mezzo. Felice giornata a voi, anatre,
pensieri animati nell’inanimato; che si urtano

per magnetismo e domestico Qui, profonda pena
e concentrazione di password affastellate.

Oltre la funivia, a distanza di tempo. Se mai
verrete. Vostro piegato e trepidante.

Porcodio.

E’ senza fine l’idea capitalistica. Simile all’eternità.
E non sognano i potenti; volano già tanto alti nel Paradiso;

sfidano la gravità. Le loro tombe sono mausolei i loro figli
pranzano con la Regina. Eh, mettono rabbia e malinconia

le amicizie impossibili. Se dico stop, l’auto mi si spegne.
Facciamoci una canna. Un tè. Cose buone dal mondo.

In finanza sarebbe l’accantono di un debito miliardario
speso in concomitanza delle feste sul piedistallo

semidio di beneficenza ma non importa perché agli arti
ci sollevano Michelangelo e i santi.

Alberi.

Mi vendo un fiore di lavanda sul collo della camicia,
per quattro, cinquemila euro.

Seimila. Anche l’intera guarnigione. Non farò la spia.
Darò aria ai vessilli, dirò signorsì.

Spegnerò le candele. Manderò il pensiero:
siate fortunati, amati e venerati.

.

Anche sposarmi con una reazione a catena
di improperi per la vita improvvisata e inconcludente,

su e giù per le montagne in cerca di nulla.
Un fiore trasparente. L’arrivo sul sentiero

di uno psicoterapeuta più che veggente.
Uno capace di dire l’amore.

.

Sarebbe un buon affare. Come garantirsi
una sorgente di luce planetaria

da mettere in cucina; nel canile, o lontano,
che non si veda.

Il nulla fatto persona. Àncora per l’aldilà.
Tutto il dimenticato. L’adesso che muta.

..

Tu più tu in un labirinto per bambini
a cui di è fatto divieto di aprire la bocca.

Diamo fuoco alle tombe, e armiamoci
di compravendita.

“Fin che ha potuto, visse in angoscia”.
Poi gli passò davanti una sieropositiva,

tre che non avevano da scaldare il latte,
uno che si perse la chitarra e morì.

(da rivedere)

Olimpiade 2070.

– La formicaia spenta: quattro passi nel buio.
Girovagare nello spazio della meta.

– Prima tosse: da qui a lì senza ripetere.
– La rondinella: volteggi. Olé!

– Finire, abbandonare, ricredersi.
– Denti meringhe alfieri.

.

Ai morti sugli spalti: – Vi abbiamo curato l’orecchio
quando lavoravate in bottega. Mai chiesto un soldo.

Con tutti i baci che avreste potuto dare;  un finimondo
di baci: a fine chiacchiera, dopo un contratto; o un verso

di questi, che suonano soli. Around midnight.
Baci California.

.

– Bulgakov: tutto ciò che nasconde il divisorio,
in una parola. Per emigrati russi. Anime dei defunti,

apparizioni come piovesse. Venezia, il signor Kogito,
giarrettiere per deridere. Venite in Paradiso.

– Maschere: – Oh, l’ente non è più ciò che era.
Solo a tratti distoglie.

Ukulele.

Nel debole pensare di un cervello dato
in beneficenza a un missile delle finanze,

uno dei tanti  tra gli schierati a Hollywood.
Testata di segatura e ukulele in pancia.

Possono cadere come in Stranamore,
precisamente sul centrotavola di ogni famiglia.

.

Dichiarato il Vuoto di programma,
la macchina commerciale depenna

ogni notifica d’affari che interferisca
sulla partenogenesi della ricchezza.

Esplodono con rumore di conchiglia, mare
di ferragosto, o d’inverno le favole.

.

Ma un missile, cosa può pensare un missile,
un solo missile della finanza?

Non si combatte un sistema già avviato,
va solo ulteriormente svuotato di finalità.

Segatura e ukulele. Il resto si potrà fare
grazie a nuova programmazione.

.

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